— Мама, правда, умер? Мама, а почему он умер? Я тоже хотел задать этот вопрос и ждал, что скажет тетя.
— Правда... А лишнее не спрашивают,— ответила она.
Дальше они расспрашивать не стали, а тетя тоже больше ни слова об этом не сказала. Но всю мою радость от прогулки в лес как ветром сдуло. Я думал только о Файзулле...
Теперь в той сумрачной комнате лежали не двое, а трое близких мне людей. Они тихо-тихо переговариваются на каком-то непонятном языке, в трубе рыдает ветер, под окнами кто-то жутко и тоскливо играет на курае... Или представляется такая картина: в каких-то неведомых, далеких полях, заброшенные, далеко друг от друга лежат трое немощных людей. Тонкие прозрачные покрывала колышутся над ними. Ветер со свистом раздувает их... Слышатся звуки курая, но кто играет не видно. Все скрыто мраком.